Para nosotras el mundo

¿Quien es? ¿Cómo es?
 Es linda, delicada, sumisa.

Resonó, como una canción repetida,
sedimentada en el recuerdo
que se retoma en nuestro presente intacto.

A él lo conozco, se quien y cómo es.
 Su novia  desconocida es sencilla,
es fácil de aceptar no genera contradicciones,
no levanta la voz, no se ríe ruidosa, nada parece inmutarla.

¿Cómo somos?
Me pregunté y me cuestioné.
Somos constructo cultural.
 Desde el momento cero,
nos formaron para no aturdir con nuestra voz,
 ni que nuestra risa irrumpiera un silencio,
 para que nuestros modales fueran  contabilizadamente recubiertos
por una artificialidad que no teníamos, no era genuina
pero debíamos aparentarla.

A mí, también me dijeron como vestir.
Que decir, y cómo.  Con quien hablar y con quien callar.
El patriarcado hablando en cada cena familiar.
Se nos repitió hasta el cansancio, como película en loop.

El pasado continuo aturdiendo nuestras vidas.

Se nos pensó para maternar, para llenar los espacios vacíos con una dulzura
fingida aprendida por el sin fin de novelas que deglutimos en el silencio
de una siesta olvidada.

Esa voz que suena es tan dulce, tan enternecedora.
La voz que esta bien es la que convence pero en pausa.
 La que reta casi sin notarlo.
La que ama incondicionalmente.
La obra de arte que embellece todo, y  mitiga la brutalidad.

Nacimos para enseñar,
para ser la fábrica de reproducción.
Un libro, un manual que pasa de mano de mano.
De madre en madre, de abuela en abuela.
De maestra en maestra.
Hemos sido normadas.
¿Quien escribió ese libro?
En el origen sólo había masculinidades rodeando el paraíso.

El, no busca un par.
ni una construcción igualitaria.
Solo es melodía que rellena el contenido,
lo que hay que decir lo dice él.
Y con eso es suficiente.

No busca un igual, no quiere que nadie los confronte ni opaque su atención.
No desea desafíos, ni que la construcción de sus palabras sea escuchadas entre sus amigos.
La palabra, lo dicho, aquello cantado queda enquistado entre testosterona rancia.
 Estancada
que no fluye.
Repiten hasta el cansancio una imagen que les es cómoda.

No están acostumbrados a que sepamos que decir.
 Cómo decirlo, cómo pedirlo y como conseguirlo.
La espera ha llegado a su fin.
 Los siglos han pasado, tuvieron tiempo para reflexionar.
Ahora sólo queda tiempo para cambiar.

A nosotras la inercia del movimientos nos lleva.
Nos cansamos de ser el decorado el soporte que le otorga estética a lo rustico.

Nos cansamos de ser habladas,
 registradas,
miradas,
pensadas
y diseñadas por otros.

Ya no esperamos que una mirada observadora nos de una visión
que coincida con nuestras pretensiones.
 Venimos a tomar la voz, a invadir los espacios.

Se han abierto las puertas del hogar.
La hora de la reflexión ha terminado para nosotras,
hemos mirado ese lintel sin parar imaginando el día de cruzarlo.

Para nosotras el mundo.

Llego la hora.

Estamos en crisis. Eso es lo que hacemos cuando nos replanteamos todo.

De fondo se escucha una voz aterciopelada, desgarrada y entre cortada, la batería, y la guitarra con distorsión.

Todo eso que nos rodeo desde siempre y por alguna razón nos creímos que eran juguetes de varones. Ahí estaba tan cerca y tanto miedo generaba. Una tracción, una adrenalina que la veía jugar en las manos de mi hermano. 
 No hay más sexy que una mujer plantada en un escenario con la potencia de la historia, de las voces calladas, silenciadas que hoy se nombran en ellas.
Nunca más estas sola, cuando en momentos de melancolía escuchas la fuerza de lo colectivo. Ya no es el dolor de reafirmar con romanticismo lo que miles de otros momentos nos hizo llorar. Ser nombradas por otros, representadas, nadie puede definir las contradicciones que nos fundan. La potencia del jaque al que nos vimos arrojadas en un mundo que nos nos espera ni nos quiere, pero que es nuestro.

Estamos aprendiendo de apropiarnos de todo, del cuerpo, de la voz, de la representación que queremos. Del lenguaje, de la forma, de las estructuras. Cuando te das cuenta que estas en movimiento todo el tiempo, que hay una fuerza que no  es tuya, pero que emerge de vos. La magia de sentir la historia en tus huesos.

Somos nosotras, las de siempre. Hemos estado dormidas, o simplemente en el silencio de la bronca alojada en nuestros cuerpos. En el fracaso continuo de vivir la vida como lo dijeron.  No nos dieron ni voz ni voto en muchas determinaciones que nos incluía. El tiempo de la historia es hoy. Ser entendido en los tiempos. En el momento que nos toca atravesar. Prepararnos para ello, para el instante universal de hacerte presente y decir, destruir y construir un mundo nuevo con tu propia voz. 

Estamos gritando y no pensamos callar. Algún día vas a tener que parar a escuchar. Mi inconformismo es eso, es poner a prueba tu poder de elegir la libertad y no la propiedad. Soy mía y eso te sacude, eso te incomoda. Llega el momento de tu replanteo, de pensarte a vos y preguntarte quién queres ser sin la condena del poder.

Se cae, lo escucho caer.
Cada día y a cada hora.

hay que disponerse a escuchar.
lo oís? Llegó la hora.
La nuestra.