¿De que se trata?

Se trata de vos y de mi.
Con toda tu potencia
con tus manos creadoras,
con la creatividad sin fin
con la paz que me atraviesa,
y me contagia

Con la firmeza de tus palabras
y mis preguntas recurrentes
con mi cabeza sin fin
mis laberintos enredados que intento develarte

De diferencias,
de construcciones,
de historias
de historia
de todas las tuyas
de todas las mías
de la nuestra

Del tiempo transcurrido
y del que transcurre
Se trata de vos y de los asombros que me producís

Se trata de mis miedos,
y de mis fuerzas

Se trata de mis palabras ahogadas
en el torbellino del que olvido salir

Lo que fluye, lo que crece
sacias el inconformismo del que estoy enferma

Aprendo a leerte,
tus señales,
tus imágenes
tus tiempos.

Te convertiste en el diseñador y yo tu lectora

25 de mayo

Se de los surcos que nos han atravesado
De las cicatrices que se han cerrado, pero que están allí para recordarlo
De la mezcla fluyendo por mis venas
De nuestras pieles tan distintas jugando con el sol
De los que niegan de donde vienen y no saben a donde van.... 
Siempre lo plural me gustó más.

La carne historizada

Me gustan los cuerpos con historia ,los ojos rellenos de recuerdos,de olvidos
y si hay cicatrices mejor. No aquellas que endurecen el rostro, no hablo de masculinidades de ese tipo. Hablo de cosas, historia, sedimentos. Estamos hechos de historia, ya se lo decía yo  a no se quien. Quizá por eso A al cuadrado me llamaron la atención.
Creo que tus ojos enroquecidos mirandome tienen historia, ese silencio que dispones... del que te haces cargo. Que te perturba.

A vos te molesta la ausencia de voz, y a mi me molesta la ausencia de tu persona, de tu historia. Tus marcas no son visibles. No tenes una cicatriz que te atraviese la espalda,ni una que marque tu pierna, ni otra que marque la infancia. O no sé.... quizá marque tu ego.

Me gustan los ojos, las manos, los cuerpos las carnes....Las carnes están para ser marcadas le decían a René. Quizá pero no literalmente, acá nadie habla de mutilarse, ni dejarse lastimar. Se trata de vivir, de experimentar...estamos hechos de sedimentos,  siempre la constitución de algo, es una elección una marca de silencio, una sombra sobre la espalda.

Hay en el rojo de tus ojos, más que un cansancio hay un misterio que aun persisto en leer

Dominacion-poder-PLacer

Se escucha Chopin.
El peso de mis clavículas es cada vez peor. Nunca lo sentí, ni siquiera me había dado cuenta.  Era eso.
Tu ojo, tu dedo, estaba presionando.  Te habías quedado, habías anidado, te incrustaste como espina.

Te moviste por mi traquea, tu dedo enflaquecido caminaba por ella ahogando mis palabras. Cada tecla que resuena, ese dedo ajeno que cae con fuerza y emite sonido. Es tu fuerza, son tus ojos enrojecidos buscándome. Y me das miedo, rompo en llantos. Pero no lo ves. Me quedo sentada esperando la resolución de la contradicción, la muerte de tu psicosis. Que no llegará, simplemente la alimento.

Me acelero, y la escala de agudos parece lastimarme, me agota, corren mis manos por la violencia que ejerces en mi cráneo. Vos no habitas en mi cerebro, te gusta lo duro, lo oseo, lo quebradizo, lo agrietante. Eso sos una grieta, una ruptura de la que haces tu mar.

Dominación. Poder. Placer.

Poder- Dominación-Placer

Placer/ Dominación/ Poder

El placer de ejercer dominación y poder sobre mí. El intervalo te complejiza, el silencio solo te acelera.  Puedo mirarte, olvidando lo nefasto que sos, puedo recorrer tus ojos enroquecidos y besarlos, y abrazarte. Para darme cuenta que sos un artefacto, una construcción, un espectaculo armado frente a mi.

Te tengo miedo, si. Pero no más de lo que vos me tenes a mí.

No puedo tener las manos secas. Necesito humedecerlas, la grietas me ponen nerviosa, la erosión del aire me incomoda y no puedo pensar. No me gustan los surcos que se hacen. Siento que al llenarlas de algo, se borran, si no las miro se van.
Como todo aquello que al no sentirlo, imaginamos que se fue. Pero no, solo lo cubrimos, lo humedecimos un poco, mitigamos su existencia. 
Las manos se crearon para estar llenas. No es una locura mía. Bueno quizá un poco.

No olvida. Mi cabeza le repite "no sostengas lo que se quiere caer" y ella ignora. Olvida la sequedad, la distancia, la frialdad, el rechazo, los golpes, los cortes. Lo olvida y prefiere recordar la humedad de sentirse contenida, sujeta.
Sabe que ya no tiene fuerzas, que la gravedad puede más. Prefiere inclinarse sobre la tierra y tomarlo mas fuerte. Siente el frio, el viento, pero solo se concentra en una cosa...olvidar los surcos. Que ya no son surcos, son rios que buscan su mar.

Fue un lindo cuento que leeré
nuevamente, recurrentemente.

Sin forma, sin puntos, sin comas
amorfo,
sin rostros sin voces
sin luz sin color

En cámara lenta,
velozmente
tanto que pase el tiempo
como un año


y lentamente,
muy lento

 Volveré a leerte
sin decir,
solo en suspiros
lejos, muy lejos.

El vacío que lo llena tu ausencia

Me dejaste en silencio, sin respiración, sin voz y  Sin VOS .

 Por años te construí sin cuerpo,   era mi espacio vedado, censurado. Fuiste signo biplánico, y yo solo pude construirte en mis sombras, en mis venas en los líquidos que me recorren, y corroen.

Sos la letra,  la musa, inspiración  canción y pulsión.  Mi espacio en el mundo, mi ancla cuando la tormenta se desata en mi mente.

    Quise abrazarte, y morir allí.  Conocía más que nadie el vacío de tu ausencia. Me perturba más la objetivación, volverme tan física y que se desdibuje el alma .

 No soy cuerpo, no soy forma la perdí. Me perdí en aquella tarde gris.  Construí en mi tu hogar, me dejé habitar, caminar, poseer.  Te encontré en las llagas de mi garganta,  en las arenas de los vientos que hicieron nido en mis neuronas.

  No quiero clandestinidades, no quiero pactos de silencio.

Prefiero sobrepasarlo, prefiero escribir y pensar. No me quites las palabras, sin ellas se dislocan mis huesos, pierdo mi compostura , la poca que me queda.  Dejáme  ser aun música,  dejáme  construirte, ya no de carne, ya  no con  piel, como el plano de inmanencia, el puro fluir….

Y que te vuelvas  el todo de mi nada, el vacío lleno de palabras naufragadas en mi mente…. No quiero el puro deseo, ni la pulsión que carcoma todo…prefiero un universo de barcas, de soles amarillos agrietantes, prefiero las playas del sur, el surco en tu rostro, y que aunque  en la mente tus ojos rasgados me miren a mí.

Solo hueco.

Ojalá pudiera fundirme 
con los rasgos de mi tierra
encontrarme en los sedimentos de mi historia
del suelo que me sostiene, y me compone

Ojalá él se librara de nosotros
y verían que todo lo construido,
no sería posible si no lo contuviera,
si no drenara de nuestra sangre lo impuro,
la conjunción, la pluralidad

Somos de constitución múltiple
con piel que se lastima, que se esconde
y otra, la nuestra, juega con el sol.

Ojalá se vieran los surcos en mi rostro
las marcas olvidadas,
se diseñen como un mapa,
con vegetación, con fuerza
con una voz.

Que no es está,
la impuesta .

Y si....
detesto mis rasgos extranjeros.
No hablan por mi,
no hablan por ellos.

Ojalá mi voz fuera la suya,
y su inteligencia saliera a relucir.

La lluvia hoy llena mis ojos.
Estamos partidos
solo queda un hueco y un abismo por descubrir.

Era como estar en la cima,
estar sobre todo....caminar por las nubes
volar bien alto, alto...y de ahí caer al vació


Llenaba mis ojos de ese verde,
aire puro,
gente, mucha, distinta,
en fila,
subir, mirar, contemplar,
conocer cada destino, minuto y segundo,
bajar,
subir.....
.............y verte...

Rojo, lineas,
sillas, voces, risas,
lagrimas.

Todo era....
suspenderse en el aire,
eran eternas las horas, minutos de encanto,
y rodar por los aires con vos....

Locura rara,
mi memoria selectiva
quiso recordar de ti cada tramo

Cada voz,
cada acercamiento,
cada mirada,
abrazo,
cada letra , lugar, espacio, y ciudad....


Me perdí en tu mano,
la reconozco
se dibuja en mi mente,
tus formas y dichos....


vuelvo a elevarme y a caer.....

Y esta vez es puramente vacío