El camino se bifurca y aparecen varios de distinto modo. Pasaron 10 años.
Hoy curso un seminario sobre Borges.
Te recuerdo comentando sus conferencias sobre literatura inglesa.

Finalmente estas presente  como en el  universo borgeano, por ausencia.

Somos un cuerpo individual, y otro colectivo
sangran todas nuestras heridas,
sigue nuestro pecho abierto.
Supura y se derrama, algo que no acaba.

En los tuneles de la historia
de vez en cuando nos encontramos.
Una pequeña revancha, una arruga y un bastón.

Tercer Mundo

Escucho tercer mundo, un disco de 1990.  Exactamente el año que nací. Con el regreso del FMI todo parece un constante retorno.

Pienso,  últimamente. ¿Para que mentir?  Lo pienso para ser exactos hace unos pocos minutos. Sin embargo tengo la sensación de pensarlo hace tiempo sin poder trasladarlo al lenguaje. 
Pienso:  "Que los ojos  extranjeros miran mejor, porque  miran distinto".  

     Nosotros simplemente nos acostumbramos, no notamos la textura, ni los colores, ni los sabores, la complejidad sonora de la que estamos hechos. 

Nos arrasa un deseo irreparable de querer devorarlo todo, la ansiedad de consumir ha llegado a ser el germen que corrompe nuestra psiquis. Comemos sin diferenciar, ni percibir las texturas que demolemos con nuestros dientes, ni los sabores que se entrecruzan en la receta que alguien pensó y elaboró para que un instante de olvido y deseo incuestionable nos arrebate una experiencia.  Y así transitamos el momento. Ya no lo miramos como nuevo cada mañana, ya no nos atrapa su exotismo, somos un objeto que se junta, con tantos otros en la acumulación sin sentido. Acumulamos objetos, como acumulamos recuerdos, que apilamos en algún rincón del pensamiento.

Nos miramos, nos tocamos ya no como lo nuevo, sino como lo necesario. Y a lo que rápidamente nos acostumbramos. Hay algo de la pérdida del sentido de eso nuevo que se diluye en la compleja repetición.